Santiago Vivanco

Emilio ¿ te acuerdas de los vivos
colores de tus cuadros ?
¿Te acuerdas del vino color rubí que
bebías en las bodegas blancas y terruñas
de tus amigos ?.
¿ Te acuerdas Emilio del verde de los chopos
del Iregua en el estío ?.
Seguro que no olvidas el amarillo
de los campos de cereal, ribeteados de amapolas.
Tampoco del azul del cielo limpio
de Alberite, o del marrón del agua del río
tras la tormenta.

Emilio, ¿ te acuerdas del blanco de las cigüeñas
coronando nuestra torre,
del naranja de los cálidos
crepúsculos vistos desde el
camino de los vinateros
o la cuesta paguillo ?.
Y que me dices del negro de los ojos
y cabellos de las mujeres bellas que
conociste, de los dorados y rancios
tonos de tabernas y garitos,
de los tenebrosos contrastes de la existencia,
y los brillantes y abrasadores matices de la
huidiza felicidad.

Emilio, ¿ te acuerdas?.

Santiago Vivanco Sáenz
A EMILIO MOREDA   

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Proyecciones, rotaciones,
abstracciones en verdes y rojos,
movimientos concéntricos sobre
el horizontal bastidor de un lienzo
con estrías y  volúmenes invisibles
a todos menos a ti.

Teórico de la ruptura,
abstracto en formas que no en amistades,
artista en tu sencillez,
bohemio de bodegas y bigotes,
pintor de tus realidades y creencias.

Proyecciones, rotaciones,
abstracciones de tu ser presente
en nebulosas, más terrenales que divinas,
más corazonadas que formales,
más vivas que muertas.

Santiago Vivanco Sáenz
A EMILIO MOREDA   

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Pobre vivir
En la luna

donde crecen las hiervas
hay algo de necesidad
por lo incierto
hay sed de angustia
y liberación;
algo que parpadea
entre lo vivo y lo muerto,
la necesidad de un génesis
o una liberación,
el miedo y el valor
entre lo fértil y lo yerto.

En la tierra
donde habitan los lunáticos
hay un cráter blanco
y un desierto.

VERITAS
En un mundo de insomnio,

durmieron las sirenas
de veloces cláxones
y la voracidad cósmica
de un espeso cáncer
que atrae las estrellas,
en la noche que soñé
con el Bing-bang.
Devorar conciencias
para escupir verdades,
como un agujero negro
en el centro del estómago,
es la razón de un corazón
mendicante en busca
de una almohada sin desvelos,
pues cierto es que sin sueños
no hay verdades.

2000 esperas
Huérfanos crónicos

en el badén de la pista
de los despegues,
toses de espera,
incertidumbre.
Taxis en rosario
hacia el vuelo 666,
se anuncian retrasos
entre brumas de cigarros
mal apagados,
entre vientos de siglos
esperados,
entre saltos y saltos.
Pero el Boeing
sigue estacionado
en su 2000 caos,
con sus 2000 dragones
de fiebre y tanatorio.

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Con todo el peso del mundo
Como el atlante

de soporte terrible,
horriblemente terrenal
son los tobillos,
herida, son alas,
o tan solo eso,
soporte de estupor.
Para quien a menudo
los observa , se cerciona
de los dioses ególatras,
de sus vacíos templos
de pábilos fríos.
Entonces, tristemente
se comprende,
que únicamente, dos tobillos,
-mis dos tobillos-
son el soporte de un mundo.
Pero para mayor pena
preferimos olvidarlo
en el pelotón de rodillas.

Por los caminos
Tal vez si existiera

ese país de las maravillas
sería Alicia una chica apuesta
de castas faldas aunque de piernas
tanto abiertas como prestas.
Aún así,
si fuese el país de la basura
habría algo maravilloso,
como una tarta de estiércol
rematada por un hongo sabrosón.
Pero, lo cierto,
es que no existe tal país
ni tampoco en tan puro
o putrefacto estado su contrario.
Tan solo, si acaso,
una mota de humano
al borde de ningún camino.

Triste gitana, triste yo.
Son los tiempos que corren

tan aprisa, ahora,
cuando las manos se borran
de arrugas triste gitana.
Son los tiempos que vuelan
en hombres que sobra futuros
y son tantos pasos en falso
que sobra en presentes
que el pasado se pierde
en tropiezos de caducos futuros.
Supongo, triste gitana,
que si, difícilmente,
tengo un momento,
me preguntaré quien soy,
después acudiré con
mi propina de augurio.

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La túnica del Hades
Silba el viento
entre el Sol y las ulagas

y el calor espanta al diablo,
al demonio mismo
que vaga en estas tierras,
estas yermas arenas
que se cuartean en las sienes
y a las que de cuando en cuando
desciendo para estar solo,
¡solo!
con mi sombra calzando mis huellas
y mis pasos perdiéndose en la nada,
esa nada tan ancestral como abrumadora,
entre farallones de roca, entre estepas,
allí donde me asomo para gritar
y escupir al vacío, para encontrarme,
y ver de cerca mis conocidos fantasmas
cómplice y verdugo,
para asegurarme que están todos allí,
que ninguno escapa,
celda y camino.
Y de cuando en cuando para despojar
las viejas máscaras y escuchar el rumor
de las lágrimas que nunca deje correr.
Tras regresar con la sed entre las uñas
a algún lugar, sin huellas, sin rastro.

Sin evasión
En este campo de batalla,

hay una legión de mortales
llamada humanidad,
durmiente bajo un caballo de Troya
con fantasmas en su vientre:
los espectros de antaño,
los vagos héroes del presente.
Cuando los atributos de la verdad
se venden al deseo,
cuanta inseguridad, derrota, muerte.
Cuando son los temores quienes deciden,
el aullido nos busca,
acecha nuestro nombre,
y no basta decir,
-un tiempo hubo que vencimos titanes-
no basta orgullo en el frente.
En la línea diaria
como un esfuerzo que a todos iguala,
hay un campo de batalla
y es vivir nuestra fuerza,
nuestro ánimo, mortales,
nuestra guerra.

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A menudo
A veces es imprescindible

pasar por el infierno
para saber de cielo.

A veces es inevitable
perderse,
para comprender caminos.

A veces es obligado
ser esclavo del terror
para ser libre.

A veces es posible
reírse de las certezas
para desenmascarar
engaños.

A imagen y semejanza
Es difícil ser Dios omnipotente

a la vez que padre.
Es difícil ser eterno
y pillarse efímeramente
manos y dedos;
dictar leyes naturales
y desbaratarlas a golpe de sonrisa,
a tacto con ternura.
Es difícil acoger
y calentar el hogar
a muchos adioses.
Difícil, difícil.
Partirse en llanto
por el hijo que se despide
o por el que regresa.

Es difícil, humanamente,
creer en un Dios
tan divinamente poderoso,
tan vulnerablemente humano.
Debe ser triste ser Dios de la vida
entre tanta muerte.

Nostalgias de bien

Fe, como una razón a medias,
sin ser exacta, razonable.
Fe, expectativa del alma
por retornar al punto
donde partió la esperanza,
un corazón tronchado
en la linde donde lo ajeno
tiene sabor a propio.
Una brizna de amor
en el ojo,
una viga del mismo
en los otros.

Mas allá del despiste
Mas allá del despiste

hay odio, vicio y homicidio,
donde yace la sangre enfermiza y contaminada
bebida del horror, muerte caníbal.
Mas allá del despiste
hay amor, creación, poesía,
donde el pensamiento sabe de belleza
y la armonía abraza los sueños . Calor.
Mas allá el despiste,
en el mudo de las frías baldosas,
evasión, escepticismo, olvido,
donde se enreda el humor desencantado,
inactividad, olvido y despiste.

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Amada libertad(Escrito en Madrid)

Busqué y encontré lo que no buscaba,
quería rehacer y logré comenzar de nuevo,
deseaba hacer historia y puse punto final
a una parte de ella.

Amada libertad, no te conozco,
no te he sentido nunca dentro,
pero desde antes de nacer te deseo,
quiero desnudarte y hacerte el amor hasta morirme contigo.

Primavera en Madrid

Cuando en Madrid, como cada año,
se engalanan los balcones y jardines
con risueñas flores,
y el verde se asienta en las calles.

Cuando las tardes se alargan
como el mercurio en los termómetros
y las parejas se dedican arrumacos
como la naturaleza en celo...

Los besos son baratos en Madrid en esta época,
las caricias abundan,
pero, ay, de quién no tenga cerca a quien
besar y que le bese,
a quién declararle el Amor y regalarle el alma,
quién no pueda hacer el amor de noche
con la ventana entreabierta,
y al despertar no palpe el cuerpo
fraternal del ser amado.

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Ojos en el metro

Atrincherado en mi asiento
disparo ráfagas de miradas
abrasadoras y breves,
ingenuas a la vez que lujuriosas
a unos ojos preciosos de una mujer
que no he visto nunca antes
ni volveré a ver jamás.

Al instante bajamos la mirada
al sentir las pupilas en paralelo,
me ruborizo y sueño.

Me apeo del metro
para volver a la monótona rutina
falta de ojos bellos.

En Madrid soy libre

No miento si os digo que en Madrid soy libre,
¡Sí, libre!.
Acá aprendí a serlo,
acá respiro, piso, observo,
huelo, sufro, beso, recuerdo,
como, duermo, sueño,
maltrato, derrocho,
fecundo, mato, convoco,
busco y encuentro LIBERTAD.

Acá soy yo porque nadie me conoce,
acá soy yo porque me oculto y engrandezco
entre millones de desconocidos,
acá las calles están preñadas de otros lugares,
de rarezas, de poesía, de mendicidades,
de prostíbulos, de joyerías, de fruterías
y árboles.

Acá son más lindas las mujeres, al menos por fuera,
acá soy melancolía,
soy paseos a la madrugada,
soy vicioso, soy POETA,
soy LIBRE, soy hombre,
soy yo, soy SANTI.

Me gusta de Madrid todo,
me gusta que me hace ser yo.

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Amanece en las azoteas de neón madrileñas

Amanece en las azoteas de neón madrileñas,
sobre los nidos de los árboles que la
habitan en sus venas,
amanece Torre Picasso,
amanece para los hombres y mujeres
que durmieron bajo un cartón,
amanece con bruma, poder,
respeto, contaminación.
Amanece en Madrid con el canto de gallos
de cuatro ruedas colapsados en el gran gallinero,
el Retiro, que parece al amanecer
más retirado,
amanece tras sueños con gloria y pesadillas de fracasos.
Amanece Madrid y con ella mi alma.

Al Gran Café Gijón.(escrito en 1999)

Que tamaña osadía pretender escribir en el templo de
las letras, en el Gijón madrileño.
Entre estas cuatro columnas que resuman lirismo,
paredes del intelecto cordial en esencia,
vasos que escuchan y mesas que escriben sueños,
sillas con sus propias musas, filósofos camareros de muchas vidas,
madera, rojo y espejos, el bueno de Alfonso como San Pedro
del cielo de las plumas elocuentes, arte corto de café y largo de genio,
copita de anís entre versos, ¡Vino y Whisky para los artistas!
otros como yo, ingenuos e infantes en tales lides por favor,
sólo agua fresca, todavía transparente.

( escrito en noviembre de 2005)

Mi sentimiento era más auténtico y puro que
el Café Gijón y su recuerdo pasado.
Sentía un desgarro por el hombre, por la
historia, por mí, por Dios.
Me acosaba moralmente la deuda con los
olvidados, con los más que menos tienen.
No pude entrar al santuario de la tertulia,
al de los turistas fetichistas de lugares y cultura,
me pareció vacío y mi sentimiento infinitamente
mayor.

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Estoy en Madrid

Estoy en Madrid,
la cuidad de cuando soy yo,
mi cuidad, la de Santi,
la del Santi que me gusta,
la cuidad que me da libertad
y confianza en otra vida posible,
Madrid, no son tus monumentos
ni edificios, no son tus árboles
en las anchas calles, no son los
madrileños si quiera,
es otra cosa,
es el perderme, el sentirme yo,
en esencia, es el no ser casi nadie,
eso te hace ser todo.

( escrito en nov 2005, tras ver la película Vida y Color)

Voy a Madrid

Estoy de viaje, como siempre, voy a Madrid,
el cielo está plomizo, lluvioso, amenazante.
Recorro mi España seca,
árida, desnuda.
Este viaje, como la vida,
no sé que me deparará,
solo puedo seguir, estar, esperar,
o casi mejor, no esperar nada,
lo que venga vendrá.

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No sé por qué Madrid.

Madrid tengo que volver a piropearte,
me da rabia porque te escribo más que a mi amada tierra riojana
pero me cautivas en cada viaje.
No sé si son tus calles ordenadas, arboladas, históricas,
ignoradas de nombres y rostros,
no sé si el recuerdo de los pasos de Lorca, de Neruda,
de Aleixandre, de Alberti, de Ortega, Valle, del bueno de Miguel,
claro, Miguel Hernández.

Aquí conocí a Saramago, al gran humilde y popular Benedetti,
no sé si son sus tiendas de libros, su Café Gijón, su diosa Cibeles,
su grandeza y miseria, sus atascos, no sé, no tengo claro
por qué me enamoras y reenamoras.
Creo que principalmente son los recuerdos,
son mis paseos con la luna y los espíritus del templo de Debot por
la Gran Vía y Princesa,
los charlatanes de la plaza Mayor los domingos,
sus chulos habitantes, sus japoneses sonrientes,
su condición de toda España,
sus rascacielos, sus bares con azulejos, no sé si será que aquí hablaba contigo, estando lejos, si conocí amigos de los de siempre, si al final de todo la razón es que aquí nosotros dos nos escondemos para amarnos ante toda España en la intimidad, no sé Madrid, pero te llevo en mi mapa, en mi piel, en mis pies, en mi corazón y en mis versos.

Madrid me arrebatas, me cautivas como ninguna otra ciudad
y de noche más que a pleno día.

En Madrid soy libre de mi apellido
y esclavo de mi mismo.

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USA el corazón

Estados Unidos eres como la bella
y apetecible manzana roja del mismo Edén
llena de putrefactos gusanos en su interior.
Manzana clónica, transgénica, digital,
mata hombres, light, dolarizada e insípida.
USA el corazón, la inteligencia
y mírate en el interior de cada uno de tus hombres
y no tanto en el billete y el fusil.

AUTOPROTESTA

Hijos de viciosas ignorantes,
hipócritas fariseos de
vuestra farsa vestida de religión.

Protestantes, eso deberíais ser

de vosotros mismos,
protestantes de vuestra ceguera
impuesta por vuestro corazón
verde con rostro de G. Washintom.

Supermanes de pacotilla,
más incultos que ricos,
explotadores de sueños y patrias,
folláis con la vecina en casa de
vuestra suegra y de igual
modo violáis a las naciones
todavía ingenuas.

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LOS CUATRO JINETES DEL APOCALIPSIS .

Reserven asiento ante la TV,
comienza el gran show mediático
y manipulado.

Farsa con bonitos títulos:
“Paz duradera”, “Tormenta del desierto”,
en realidad no hay más que hipocresía
maquillada, muerte, guerra, imperialismo,
supercapitalismo, petróleo, negocio,
dictadura del ONE.

¿Por qué no le llaman a la próxima película
“Los cuatro Jinetes del Apocalipsis”, G. Bush,
C. Powell, D. Rumsfeld y T. Blair.
O “ Los cuatro Jinetes del Apocalipsis
y sus Monaguillos”, Berrusconi, Aznar
y como no, Sharon,
ese otro gran actor de películas de terror.

Pónganse a refugio

Las sirenas de la conciencia
han empezado a sonar
ante la inminencia de las bombas.

Pónganse a refugio
los promotores de esta farsa
de guerra con justificación
mundial de paz.

Métanse en lo más hondo de algún
refugio anti- miradas de las víctimas,
anti- fotos de los cadáveres,
anti- sentimientos de culpa de la masacre,
en refugios anti- misericordia, anti- palabras de Dios.

Si no funciona,
el castigo y el ardor de corazón
os abrasará, sin piedad,
hasta siempre.

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Gaza sufriente

Tierra de Gaza ensangrentada
por rojas gotas de roció
al alba de cada nuevo día.
Campos estériles,
ciudades desoladas,
marcadas con heridas
hondas, demasiado hondas,
para cicatrizar
porque han tocado el corazón.

Palestinos vecinos de
los ocupas ricos y apadrinados,
Palestinos, no os rindáis
ante los eternos pecadores judíos,
que con todo lo sufrido
no aprendieron misericordia.

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África más cerca

África está justo en medio
del planeta azul,
donde precisamente no hay azul
sino amarillo, ocre
y alguna que otra mancha verde.

África está debajo, casi pegando
a los países ricos y gordos,
precisamente donde hay anémicos y pobres.

África está en plena era de la comunicación,
precisamente donde no surgen noticias que
llenar los periódicos, ni los telediarios,
de donde no se comunica nada,
ya ni sus calamidades.

África está viva, está presente,
África existe, existe.
No es un lugar de cuento de miedo,
no es ningún agujero negro, como pretenden algunos,
África es nuestra conciencia,
es madre, es espejo al que mirarnos
al menos una vez al día
para ser conscientes de lo que
queda por hacer,
de lo que queda por luchar.

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Creo en el mañana
en proporción a la sinceridad
del hombre para consigo mismo.

Solo de la humildad interior
brotarán amaneceres más limpios,
los horizontes estarán más
cercanos y la mirada de los niños al crecer
permanecerá por más tiempo ingenua.

Escalofríos al alba de una nueva mañana,
gorjeos de aves venidas de lejos como uno mismo,
árboles distintos, suelo diferente, cielo amenazante,
recuerdos cada vez más borrosos.

Casa lejana habitada de alegrías truncadas,
alma de casa, almas de seres queridos.
Mis ojos cerrados son el puente a mi alma,
a mis almas,
deseo que el sueño de materialice,
que borrando los defectos la fotografía
de mi mente se reviva en cantos, colores y su presencia.

A LEO

Felino de sueños y cariño,
hijo de Amor puro,
para nada idiota.

Niño madrileño universal
de península e isla,
Leo amoroso en extremo,
que nunca es límite,
cada día eres más, más,
a medida que crezcas
crecerá nuestro amor por ti,
Leo querido
que ahora solo duermes y comes,
algún día volarás, serás libre
y Amarás y nos devolverás
Amor si tu quieres.

Casa con jardín en Madrid,
Amor de dos Amores,
Leo tienes el arte en los ojos,
lo artista en tus manos.

Con todo mi Amor para mi sobrinito LEO

En mi corazón
anida una pena

superior incluso a la que
siento por la falta de mi abuelo,
mi pena , mi pesar, mi opresión
y quebranto vienen de no
haberme aferrado más a él,
no haber hecho comunión con él,
de no haberme condolido en grado mayor con él,
pero auténticamente, como yo quería,
sin contaminaciones de
otras preocupaciones,
de la maldita prisa que tanto mal nos está haciendo
y que nos deshumaniza.

Mi abuelo se merecía
mi corazón limpio
como él siempre me lo entregó,
mi mente plena,
mi tiempo entero y no a retazos.

Ahora quedan ya los recuerdos,
la conciencia,
y es duro enfrentarse ante ellos
y su juicio.

Mi abuelo Luis era sencillo
como la tierra, como una manzana,
una uva, como un chopo,
como un almendro, como un gorrión.
Su corazón no era rencoroso,
no era egoísta.
Era un hombre de huerta diaria,
de campo cultivado como su inteligencia,
un hombre que no conoció las prisas
y por eso vivió tantos años.

Mi abuelo Luis nos enseñó lo que es el Amor
eligiendo como esposa la que su familia no había elegido.
Nos demostró su cariño a la tierra y a los ideales juntando
monte a monte su España partida por la guerra.

Nos dejó su sonrisa, sus 4 hijos, su paciencia,
su cariño a los nietos, sus pastas de chocolate,
sus refranes, su ejemplo, sus últimos dolores
y su vida.

Abuelo disfruta en paz de la compañía de tu mujer Sabina
, la persona que más has querido en vida, y a la que tanto extrañabas.
Descansa y si te acuerdas de nosotros por favor danos tu sabiduría de vida tranquila por muchos años.

Jueves 17 de junio de 2004 , Alberite. Parroquia San Martín.

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Valles Cerrados,
encendidos de verdes
ilusionadores y sombras.
Mosaico de pastos
con aguijones de roca,
tierras del padre Oria
manchado de blanco,
del blanco del fruto
de las ubres fecundas
de las ovejas latxas
que pastan y rumian
la tierra vasca
hasta hacerla alimento,
Eucaristía.

Pastores de madrugadas
y noches en vela
que ahumáis con los aromas del bosque,
las cuadras, la amistad y el esfuerzo,
este queso bendito Idiazabal.

Domingo 7 de julio de 2002
ORDIZIA , Guipúzcoa.
Poema leído en el Ayuntamiento de Ordizia
al nombrarme en nombre de la bodega cofrade
de Honor de la Cofradía del Queso Idiazabal.